Noche del color del cuervo

NOCHE DEL COLOR DEL CUERVO

Hoy un corazón de piedra

se ha erigido en estandarte

y ha derramado en la tierra

los latidos de mi sangre.

Ahora es demasiado tarde

para detener la guerra

porque ya las aves negras

van marchando por delante.

Ya han desguazado la carne

y le han cantado a la pena.

Ahora sólo buscan presas

sobre las que abalanzarse.

Vuelan las aves oscuras

contra el Cazador de Esencias.

Han vendido su decencia

por la plata de la Luna.

Ya ni la noche me escuda

de anticipar la tortura

con sus gritos de presencia.

Miro de frente a los cuervos

mientras graznan en mi oído.

Mientras voy sintiendo el frío

se enfrían mis sentimientos.

Me he asomado sobre el miedo

y está como yo, vacío.

Hoy buscándome he perdido

y ahora sólo salen versos

del color del cuervo, negros

de impotencia desmedidos.

Tan inútil como inmóvil,

de tan dócil casi fútil,

permanezco sin quererlo

bajo el flujo de esa hipnosis

que me inyecta en grandes dosis

la mirada de los cuervos.

Y se acerca la bandada.

“¡No me queda nada dentro!

¡Menos que el resto de un muerto!”

grito a la desesperada

banda de pájaros negros

que, con firme decisión

discuten en alta voz

quién me atacará el primero.

“Venid ya, horda de cornejas,

no tenedme aquí sufriendo”

-digo con voz acabada-

“Buscad dentro de mi alma

restos de Poesía Negra

y saciaros de alimento”.

Y aquella hueste malvada

murió en la noche que amaba

por la furia y la tristeza

que bebió de aquellos versos.

(17/3/2013)